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SIN TITULO Beatriz Freijo
Trasciendo las fronteras de esta piel escrita con el alma. De espinas y de gracias. De silencios propios y voluntades ajenas. Lamida de horas sextas y horas nonas. Martirio de crep�sculos. Gozo de lunas. Regocijo de albas. Poro a poro me leo como un libro en las manos del tiempo que descubre una nueva constelaci�n, con memoria de caos y coraz�n de universo.
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